"И было всё ему нипочём,
Как снег прошлогодний летом.
Таким мой предок был скрипачом.
Я стала - таким поэтом."
Марина Цветаева.
Листья падали лицом
в лужи, глаз моих прозрачней.
И берёз стволы как мачты
отражались в них. Кольцом
расходились в водах капли.
Лилось чистое с небес...
На болоте жили цапли,
за болотом - тёмный лес.
По асфальту стыли ноги.
Чей-то предок был скрипач...
Да в снегах застыли дроги,-
нрав мой - по свету бродяч!
Пахнут волосы и ветром,
и солёною волной.
Абрикосово при свете
жгут оранжевой слюдой.
И дождливая как утро
на рассвете, ждёт меня
Новая тетрадь, премудро
Василисою маня.
Под балконом - вор при этом
смуглой раненой рукой
страстную мечту поэта
выкрасть хочет. Непокой
мой курчавый, горбоносый...
Пахарь бредит не сохой!
Черноглазый и раскосый
глаз его, и нрав лихой.
Был он ветреный любовник,
лихо прыгал из окна
в сад, где колется шиповник
и смородина красна.
Трубки сладостной любитель,
в полночь курит фимиам.
Молодых соседок бдитель
в переулках с ятаган.
Жаль, что был он не воитель,
не скрипач и не поэт.
А бандитов предводитель,
да таких, что больше нет!
И опасность была в радость
прошлогодним "нипочём".
Я сижу на крае сада.
Листья падают из ада
в лужи градом-кирпичом.
5-7сентября 2010года