Маркиза улыбается. Одними губами.
Трясет винтажными рукавами.
Закрывает дверь на крючок
и призывно гладит сливной бочок.
На холодном кафеле, без узора,
сидит. Читает Томаса Мора.
И улыбаясь странной улыбкой своей,
Стоит у зеркала и чешет вшей.
И ей хорошо...