Ночь, тишина, на балконе стою.
Бред в голове, я нервно курю…
Машины присыпаны, снег порошит,
Я в футболке и шортах, всё тело дрожит…
В кармане пачка «собрания» пустая почти,
Спички ещё, от дома ключи.
Ни холода, ни снега не чую уже,
На всё наплевать, всё похеру мне.
И лишь ICQ освещает в мобиле
Саратовский вечер, и всё равно всё в унынии.
Список контактов в аське горит,
Трафика счётчик куда-то бежит.
Чёрт… как задолбало всё это меня!
Почему же, скажите, не пишет она……