Найти тебя и … найти еще раз!
Он шел по улице. Был 1952 год, весна. Фетровая шляпа,
светло-коричневый костюм. Улица, оттепель. Раннее утро. Тишина растворяется в
уличных голосах. Камни под ногами, мостовая. Самоуверен. Ли?
Торговка предлагает пироги. Не нужно. Гордо пройдя квартал – вывеска – Картины.
«Приветствую», приподнял поле шляпы, улыбка.
Старик показал рукой на картины на стене, привстал, спина согнута, ноги
не держат, седые космы белоснежные, шапочка смешная.
Он смотрит на одну картину. Она сидит на ней, в развороте. Ее улыбка… он всегда проходит мимо и смотрит на ее улыбку.
Она улыбается словно ЕМУ. Мазки неясные, где это? Кто писал? Рука не известна.
Он пристально смотрит на нее. Он ее видел раньше, эти глаза и улыбка.
Где она? Откуда пришла? Кто она? Что она с ним творит?
- Да… никто не берет.
Вот уж вы год ходите, смотрите. Так и висит здесь. Неприкаянная. Как навет
какой. Беда мне с ней! , - Старик пожимает плечами, чавкает шепелявым ртом.
Он молча разворачивается и выходит. Остановился на пороге.
Спиной, не повернувшись, спросил – А мне бы отдали?
-Да, вы разве бы взяли? Вам-то зачем.. у вас и так
прекрасный дом, всего вдоволь, вон какой кисти у вас висят портреты. Весь город
говорит. А эта… пристроить бы куда ее… Ворчит старик.
Он задумчиво молча кивнул, пожал плечами и тихо вышел.