Вышивает на стареньких пяльцах
Тишина золотыми шелками.
Утекают сквозь хрупкие пальцы
Те мечты, что не стали стихами.
Тихим ходом в скрипучей кибитке
Едет осень по скользкой дороге…
Снова прячусь в затертых открытках
Я от этой цветной недотроги.
Паутины трепещется волос,
А листва говорит по-французски.
Чтоб понять ее бронзовый голос,
Мысли слишком ничтожны и узки.
Мне порой начинает казаться,
Что поймать могу небо руками…
Утекают сквозь хрупкие пальцы
Те мечты, что не стали стихами.