Они снисходят ниоткуда,
тот миг нельзя предугадать.
Осколки истинного чуда
я не устану собирать.
Пусть лира нежно прикоснется
к душе звенящею струной.
Поэт от суеты очнется,
расправив крылья, вознесется,
строка польется за строкой
*****************************
Стихи не пишут в суете.
они приходят к нам украдкой,
рождаясь в темной пустоте
звезды далекой вспышкой яркой.