Милая моя, не будь унылой,
Ведь тебе я искренне чужой,
Да и ты мне никогда не снилась,
Оставаясь словно за межой
Из тумана вечных недомолвок.
Ну, а коль невесело двоим,
То и наш романс не так уж долог
Был тогда, звучанием своим.
Кончен бал.
А был ли он? Навряд ли.
Время листопада.
Не впервой
Вот уж тучи над Пахрой набрякли
Неживой, свинцовой синевой,
Вот и дождь стучится в переносья
Пеленой затянутых окон;
Вот и к нам удушливая осень
Пристаёт.
Как веку испокон
Расходились люди, утомлённы,
Губы стиснув пересохших ртов.
Так и мы на серых ветках клёнов
Никогда не вырастим цветов.
Вот и всё.