Сколько навоображала
от "момента" - до "момента"!
Жизнь взяла и убежала -
слишком всё было инертно.
Можно ж было и не в "штопор",
не в "пике", не за черту...
Под окном, обнявши тополь,
рассказать про маету.
Просто выйти из машины
где-то на краю Москвы,
и нормально, как мужчине,
воплотить в реальность сны...
Побоясь за вдохновенье,
был отвергнут этот путь:
круче ведь в стихотвореньях,
как в бутылке, утонуть.
Прокричать на всю округу
о Мечте, Беде, Судьбе
и, расквасив морду другу,
искать истину в вине.
А она, как птица, билась
в непутёвое окно,
умирала, пела, злилась...но
ненайденной, смирилась.
Не спилась,не удавилась -
в равнодушьи утопилась,
и без сил ушла на дно...
Столько навоображала
от "момента" - до "момента"...
Так вот жизнь и пробежала.
Жаль, что было всё инертно...
век прошедшй