Здравствуй, Господи! Нынче опять дождливо, опять меня небо пытает сыростью и ознобом. Сидела бы в кресле, с какао, под теплым пледом, под боком – кошка… Скажешь, не справедливо?
Ничего, ничего, это просто осенним сплином - как налетом ртутным - покрыты слепые мысли - я бы их натаскала бы в баню на коромысле из колодца мутного головы, да и выпарила крапивой.
Ничего, ничего, это просто опять сентябрь. Бог мой, миленький, я же, вроде, рождалась летом, что ж мне каждая осень – проклятьем твоим, наветом стыдодейным, пикою ржавой тычется под забрало?
Ничего, ничего, это лишь до первого снега. Я же каждую, каждую зиму молю наконец замерзнуть. Что ж ты, Господи? Или жалко тебе морозов? Ты же помнишь, Господи, я не могу с разбега –
это только в омут так прыгают, только в омут, только в лаву, в солнце, в молочно-терпкую воду. Я же, Господи, словно в бреду и бреду по броду через воды Стикса, в которых иные тонут.
Знаешь, Господи, ни секунды я ведь в тебя не верю - мне бы лишь пошептаться с кем-то по душам да по-бабски, да посетовать на судьбу, да напиться вдрызг и, прорыдавшись вволю… тихонько скрыться за дверью.
10/09/2010