Мои стихи не совершенны,
Не потому, что стиль их плох,
А потому, что откровенно,
Гуляет много всяких блох.
Кусанье этих насекомых,
Мне не дают спокойно спать,
И все слова мне не знакомы,
Знакомыми желают стать.
Пусть я ремесленник по слову,
Мне до маэстро далеко,
Но я горжусь своей любовью,
И вновь пишу стихи легко.
И все слова ложатся в масти,
И от того я полон чувств,
Я всё равно горю от страсти,
Когда спешу в отдел искусств.