Осыпаются березы,
и бежит передо мной
тротуар, как олененок –
в желтых пятнышках, гнедой.
Словно знает, что увидит
за углом он не бутик,
а владенье Берендея –
лес, поляну и родник.
Словно в нашем околотке
все еще не решено,
не просчитано навеки
и не схвачено давно.
Словно может измениться
все за парочку минут,
если сам он в олененка
превратился мигом тут.
И невольно ускоряю
я ленивые шаги
и спешу вдоль серых зданий
против ветра. Вопреки.