Я забыл, сколько лет я по свету скитаюсь,
Нет, не сто, может, триста, семьсот…
Среди ночи во сне я от сна пробуждаюсь
И себя ощущаю идущим в поход.
Он бедою великой окончен на Калке.
Я отмечен в той битве татарской стрелой.
Вот виденье иное – победной стопой
Попираю врага я на сече, на жаркой:
Куликового поля смертельная брань,
Изнемог, и моя окровавлена длань,
Но взлетает и падает меч мой разящий…
Возвращаюсь с победой, но, право же, слаще
Твой один поцелуй и касание рук,
И родные глаза, и восторг, и испуг.
1996
С-Пб