Летит по ветру новый лист,
А лист вчерашний на календаре
Все медлит и не хочет опадать.
А ветер свеж его ласкает,
Но что-то все ж ему мешает,
И он тепло минувших дней
Еще не хочет отдавать.
Прижав к груди сухие розы лепестки,
Как зачарованный, гляжу ему вослед.
Глаза застыли, как хрусталь,
И беспредметная печаль
Опять тревожит.
Мы с ней давно уже близки,
И без тебя ее старинный амулет
Всегда со мной, но знаю я,
Что также без меня
Она не может.
И на душе, как будто на холсте,
Смешалось все в богатую палитру.
Все, что когда-то было есть и будет в тесноте
Переплетается со мной узором хитрым.
И я, сторонний наблюдатель,
То как внимательный читатель,
То как писатель, пишущий роман,
Веду игру в самообман.
И в сладкий сон меня клонит
Моей фантазии гибрид.
Он снимет боль и унесет
Меня от будничных забот.
Тот сон реальней для меня
Тщеты седеющего дня
И скуки бренной суеты,
И фраз дешевых пресноты.
Но если в этой мишуре
Я ткань увижу новых снов,
Тогда в моем календаре
Не будет вырванных листов.