О любимой скучаю безумно ,темнотою безжалостных сумерек.
Тех - сметают метлой черной-черной тротуары,деревья,дома.
Непрерывно глазницы таращут, не слышно давно твоих туфелек,
Что вчера я снимал, остальное упрямо сказала "сама".
А любимая едет послушно туда,где ее ожидает уют и застолье.
Разговор,скатерть,стол, ну и разная-разная , Богом дарована,снедь...
А еще там густые леса, перелески, бескрайнее хлебное поле.
Я был там- красота , средь которой не жаль, может быть, умереть.
Умирать - то моя в ожидании долгом, с звонками твоими, забота.
Жизнь идет. Что же выпадет мне у судьбы- на бочонке лото ?
А тебе- там рассеянно слушать в разлуке , не слышать кого-то.
Отвечать на вопрос ,повторяемый трижды ,расслабленным голосом, "что?..."