Они не стреляют в людей,
Их цели - людские души.
Он всадят в них гвоздей,
Совсем не умея слушать,
Не зная, что есть слова,
В которых крылаты буквы.
У них же своя голова,
Во рту стойкий привкус клюквы.
Вбивайте ещё гвоздей,
Уродуйте людям души,
Поддавшись накалу страстей...
Не научившись слушать!
Повержен ещё поэт,
Танцует от счастья критик...
Пройдёт меньше сотни лет,
Забудется "аналитик",
Останется свет души
В словах и крылатых буквах...
Пиши же, поэт, пиши!
А критик пусть видит "клюкву".