Разливается осень по улицам липовым мёдом
и ладошками клёна щекочет угрюмых прохожих.
Ты шагнешь в эту осень, не глядя, не ведая брода,
и уже никогда не вернешься – я чувствую кожей.
Наше время уходит, скользя по краям циферблата,
оседая дорожною пылью на старые фото.
Храповик сентября не дает оглянуться обратно,
чтоб увидеть тебя перед тем, как взойти к эшафоту.
Эшафоту простуд и хандры в ожидании стужи,
когда хочется кутаться в шарфы и светлые мысли,
когда хочется верить, что где-то ты все-таки нужен,
провожая глазами косяк в обесцвеченной выси.
Ты когда-нибудь станешь моею фантомною болью,
а пока что-то ноет предательски в чревном сплетеньи,
а пока прима-осень вовсю упивается ролью
и дробит нашу жизнь безрассудно на блики и тени.