Вы загнали нас в глупые рамки,
По порочному кругу пустили,
Мы не видим прекрасной изнанки
Жизни, что вы для нас сотворили.
Вы украли что нам предназначено,
Оттянув на себя одеяло.
У вас вроде бы всё везде схвачено,
Но и этого видно вам мало.
Вы ведь думаете, мы просто быдло.
Так и есть, в большинстве этих случаев.
Из крупинок ваше повидло,
Того сахара, что так измученно,
Мы ловили губами, а вы
Так цинично смеялись над нами,
Отбирая последнее. Сны
Снятся нам, что мы скоро восстанем.
Только быдло и впрямь лишь зевает,
Прогоняя ночные иллюзии,
А в умах наших то назревает,
Что равняется вашей контузии.
Но пока нас убийственно мало,
И мы злимся на быдло тупое,
И на вас. Но меня всё достало:
И они, и то, и другое.
У меня ведь жизнь лишь одна,
И хочу я уехать подальше,
(Жалко только, родная ж страна)
От тупизма, агрессии, фальши.
И не надо мне тыкать избитым
«Хорошо, типа, там где нас нет».
Быдло ведь своим долбанным бытом
Дорожит больше всяких побед.
В одном фильме слышал, что родина –
Это там, где жопа в тепле.
В другой песне: хоть и уродина,
Но, мол, нравится. Фффф, только не мне.
Так что я сейчас как-то спокоен.
Будь он проклят, хьюстонский план!
Раз уж я один в поле не воин,
Я пакую свой чемодан.