Я к вам пишу из двадцать первого столетья,
Под хрип гитары пробуждаясь ото сна.
Плевать хотела я на сплетни-
Высоцкий- это русская душа!
Он не любил, когда стреляют в спину,
Он жил как пел и пел как жил.
И как сапер, минуя мины,
Он испытанья жизни проходил.
Он жизни задавал вопрос одвечный-
Как долго мне осталось петь?
Но на земле никто не вечный,
Вот и боялся не успеть..
Но он успел. Он сделал то, что было
Что было не под силу никому.
И дух народный оживил он,
Стериотипов снявши пелену.
И вот из двадцать первого столетья
Доноситься его протяжный крик.
Ты не забыт. Ты жив и вечен,
По жизни мой бессменный проводник.