Пульсирующие и чужие, они надвигаются с юга,
каплей чернил на молочного цвета цветок
павшие, обнюхивающие округу...
Но х.й вам! кричит ворона и летит на северо-восток.
Когда-нибудь ей придется на полюсе вить гнездо.
Не гул подо льдом ужаснет, а расцветка флага,
хлопающего на ветру точь-в-точь как ее крыло,
как самому себе поставленный ультиматум.
5 декабря 2005 г.