Старательно, безропотно листаю я страницы
Той книги, что кому-то захотелось написать.
Слова. Слова и буквы. Но буквы, словно птицы,
Летят и машут крыльями. Летят меня спасать.
От серости. От будничных событий и случайностей.
От прошлого забытого, в котором тишина.
От радостей распроданных. От пошлости и крайностей.
От лиц, когда-то виденных. От мира, где война…
От новостей пронзительных, где кровь и несуразицы.
Где вымысел от правды невозможно отличить.
Читатели. Писатели. И всё-таки, мне кажется,
Что лучше быть излеченным, чем самому лечить.
Кто не умеет – действует. Умелый – не торопится.
Он лучше будет в радости встречать пришедший день,
Другой пускай печалится, что солнце в море топится.
А я хочу на солнышке упрятать ноги в тень.
Они несут нас по миру, они гудят усталостью,
Но снова в путь пускаются, лишь только позови…
Я их укрою пледами – любовью, смехом, жалостью.
Нет, жалость сброшу. Лишняя. Побольше бы любви.
Побольше б понимания и новых, не истоптанных
Путей, что словно скатерти, ведут нас к чудесам…
Не важно, сколько знания. Не важно, сколько опыта.
Пойдем. Возьмёмся за руки. Ты всё увидишь сам…