«Любовь – это сердце всего. Если оно прекратит работу, всё
остальное отмирает, делается лишним, ненужным… любовь
не установишь никаким «должен», никаким «нельзя» – только
свободным соревнованием со всем миром…»
В.В.Маяковский
Скажу тебе, как женщина мужчине,
Нет, как больной с больным, поговорим.
Мы часто тонем в чувственной пучине.
Или, как бабочки, в огне страстей горим.
Мы часто ищем там тепла душе,
Где нет его, где только слов плетенье,
Где всё давно покрылось льдом уже,
Иль было скоро предано забвенью.
Жизнь коротка, давно известно всем.
Что ею дорожить должны, мы знаем.
Но очень часто появление проблем,
Как неизбежное, покорно принимаем.
Душа потом покоя не находит,
Она болит и стонет по ночам.
И каждый сам к решению приходит,
Порой доверясь пули, не врачам.
И ты за избавленье принял грех…
Ты ж тридцать шесть всего-то прожил…
Поэт-трибун, ушёл, оставив всех,
Своею болью никого не потревожил.
Зачем ты дверь закрыл, сломав замок?!?
Зачем позволил пустоте родиться?!?
Ведь ты счастливым быть бы мог…
Ведь ты бы мог в достойную влюбиться…
Что я на «ты» с тобой, меня прости.
Но разница в годах меня не гложет.
Вчера исполнилось мне ровно тридцать три,
Я на три года лишь тебя моложе.
Зачем шагнул, Володя, за порог?!?
Ты испытал, игрок, Судьбы терпение.
Ты не играть и не любить, увы, не мог.
А получал в ответ лишь огорчение.
Огромная потребность быть любимым,
Огромное желанье дать любовь
Делали тебя неповторимым…
Но рифма вечная к «любви», – конечно, «кровь»…
Я не виню тебя за то, что ты ушёл
От безысходности, что чувствовал порою,
Но своей смертью ты ответа не нашёл
На тот вопрос, что задан под Луною.
Ты рассуждал о трудностях любви,
«Про это» написал немало.
Возможно, что переживания твои
Я на себе когда-то испытала.
Что есть Любовь на самом деле?
Дар божий или смертный грех она?
Мы у неё всегда все на прицеле,
Она дать жизнь или убить собой вольна.
С тобою встретимся, Володя, мы, быть может,
Тогда подольше о любви поговорим,
О нас, о тех, кто будет помоложе,
Чем тридцать шесть и даже тридцать три.
/ 2002 г. /