Дождь идёт. Прохладно... Сыро...
Кто сейчас о том не пишет...
Занимая трон кумира,
Осень в каждой строчке дышит.
Яркой, золотистой краской,
Времени художник вечный,
Подводя берёзкам глазки,
Красит рощицу беспечно.
В бусы с росной паутины
Наряжает ветер ели...
К тёплым берегам чужбины
Птицы с плачем полетели...
Лужа пузыри пускает,
Поцелуй дождя встречая...
В гости осень принимает
Русь... Притихшая такая...