Плывёт бутылка по реке,
Конца не видя вдалеке:
Меж берегов снуёт и бьётся,
Тот берег крут, другой зарос,
И там вопрос, и тут вопрос.
Так много лет уже плывёт,
Родного места не найдёт.
И сколько ей ещё так биться,
Вконец возможно заблудится.
Рекомендует берег правый,
Диктует левый её уставы:
Рецептов уйма, их не счесть,
Хотя чего-то в них и есть.
Не лучше ли устав наметив свой,
Плыть продолжать вперёд и по прямой,
Не надо берега боками бить,
Советами ненашинскими жить.