Ходу, думушки резвые, ходу!
СлОва, строченьки милые, слОва!
В.Высоцкий
Ах как давно я не был на Таганке!
Да был ли я когда-нибудь на ней?
Теперь в цене певцы иной чеканки:
их кони и ленивей и жирней!
В который раз весна вздувает жилы -
но стынет кровь и пенится вода,
а на краю ухоженной могилы
хрипит очередная чихурда.
Бьют ключи от рая мне под рёбра,
прёт земля сырая в рот недобро,
и гарцуют черти у костра,
где жара, жара!
Ах как давно я не топтал Таганки!
Мне век свободы снова не видать,
поскольку в рост до звёзд пошли поганки,
за пенку в банке радые продать.
Да, я не свят: бессребреником не был -
всё промотал за слово-серебро.
Но кто сказал, что хрипом люб я небу,
когда земле я выхрипел добро?
Бьют ключи от рая мне под рёбра,
прёт земля сырая в рот недобро,
и гарцуют черти у костра,
где жара, жара!
И снится мне: я на Таганке снова,
где пир чумной, где кровью из обнов
хрипит душа, выхаркивая слово
в кривой эфир бездарных хрипунов.
И мнится мне не золото – молчанье,
когда бичи, мычанье, бубенец!
Затем ли мать не знала сна ночами,
когда струну в строку вплетал юнец?
Бьют ключи от рая мне под рёбра,
прёт земля сырая в рот недобро,
и гарцуют черти у костра,
где жара, жара!
Но дайте срок: я вышагну в Таганку
не из-под рамки, а из-под земли
и серебром струны мигну подранку -
и он поймёт, чьи кони понесли!
Я малых сих до ярости ревную
и не отдам в шестёрки хрипунам,
иначе сам забуду мать родную -
и только хрип останется сынам...
«Ходу, думушки резвые, ходу!
СлОва, строченьки милые, слОва!»