Пой, сердце! Перестань считать!
Тристан Корбьер. Часы
Пусть тенёта плетут мизгири
для своих цокотух захмелевших -
созови нас к себе, собери
листопадаль нелепых и лепших.
Пусть орлы мельтешат над гнездом,
вездесущим веслом помавая, -
собери нас, отеческий дом,
солью маминого каравая.
Позабытым теплом замани,
детский иней навей издалёка
под летучие наши ступни -
и запни на мгновение ока.
Вот мы сядем, пожухлой красой
вразнобой виноваты и правы,
чёрным хлебом растаскивать соль -
и потупим разбойные главы.
И померкнет болото огней
во зеницах, в петлицах, под нёбом,
и не станет оравы родней
и теснее в миру крутолобом.
И расхочется жить по часам,
петь по нотам, любить по расчёту
и ложиться, как бог причесал,
позолотой на чью-то охоту.
Собери нас, родное крыло,
запали у родного крылечка,
чтобы лето костром доцвело
и зарделась простывшая печка...