Плюнуть в новый прибой всю горечь,
И бессмысленность, и любовь.
Мне зачем золотые горы?
Помечтав, поднимаю бровь
И так думаю: «Бедолага,
Ты махала руками зря.
Зря плыла. Водопад как плаха.
Ну конечно же, все хитрят.
Он готовит тебе подарок.
Щёлкнет. Выстрел. Готов сюрприз.
Этот жанр бесконечно старый.
Очумевшая, осмотрись».
Берег новый. Песок и поросль.
Рыбы плещутся, бьются в кровь.
«Выше руки, и платье – в море,
И для выстрела грудь готовь».