Золотая пора листопада,
Поредевшие
кудри берёз,
Ничего мне
от жизни не надо,
Кроме песен,
улыбок и грёз.
Знаю –
дождь будет капать и капать,
Наводя на поля
грусть и сон.
Мне бы с небом
родимым
поплакать,
Мне бы с ним
погрустить в унисон.
В городах
моет дождь тротуары.
Но какая
в том, право, краса?
Вот на Брянщине
леса пожары
Прожигают
насквозь небеса.
И в селе,
у любимой Рязани,
Отгорают леса и сады.
И печально
в седые туманы
Льют
весёлые песни дрозды.
И весной
ничего мне не надо,
Только б слышалась
трель соловья.
Это высшая
в жизни награда –
Грусть,
да песнь,
да родные края.