Каким будет мой следующий стих?
Именно стих, а не стихотворение, не люблю я это изысканно-красиво-поэтическое слово «стихотворение». Люблю слово простое, короткое, резкое – «стих», и всё тут!
Итак, каким будет он, мой следующий стих: о любви? Навряд ли. О поэзии? Или в нём, в моём следующем «творении», меня в очередной раз убьют? Как, каким образом, я найду ту неповтори¬мую, непохожую на все прежние, прочие нотку – не знаю, напрягу извилины – навряд ли, да и не поступал я так никогда.
Сейчас я, как умудрённый жизнью финн,
сижу у проруби и жду,
быть что-то вынырнет с неё,
но прежде я не ухожу –
ну вот, на четырёх строчках срифмовал два слова,–
отличный результат.
Брат мне лишь Пушкин,
но это всё так, игрушки –
стихотворения так не рождаются. Но это тогда лишь, когда твёрдо знаешь тему, тогда долго сидишь и мучаешься, придумываешь начало, оно должно быть оригинальным. Пожалуйста, придумайте оригинальную фразу – сразу, или начинаешь с самой простой –
за окном птичка поёт,
каким-то будет стихотворенье моё.
Но это всё враки: ни пурги, ни птички за окном нет.
Не передаёт мне привет она.
Недели две или три назад, что будет, я не знал
– двадцать седьмого января я ел и пил, и спал…
Молчанье… рифмы не найду, но верно лишь одно,
что мысль была, была, была; но мне б, но мне б её!
В руки взять – колется,
дело не спорится совсем,
а впрочем, тем
я не был печален
и дома за чаем я думал совсем о другом,
углом своего зрения касаясь книг,
политики иль напрямик – баб,
в чём-то был прав, в чём-то нет.
И хозяйка детективного агентства «Лунный свет»
улыбалась и посылала привет мне.
И во сне
не видел я строчек, тех строк, что я – Я!!!
напишу спустя всего лишь несколько дней,
но ощущенье творенья:
ничего, стихотворенье
рождается на листе – мне было известно.
Метель ли мела,
капало ль с крыш.
– Что ты молчишь? – Это я просто так.
И
иду по улице,
вглядываюсь в лица –
что-то случится.
где же ты, моё стихотворенье?
Мне отвечают: – Терпенье, терпенье,–
оно,
словно ветер в парус,
мне лишь осталось
только его написать.