С блуждающим взглядом я в ожидание,
Промокшие листья кружатся повсюду.
И дождь тихим стоном своим опозданием,
расскажет нам грустно "нам плохо не будет"
Листок запоздалый свернётся в ладони,
И силою ветра он упадёт.
Зонтом прикрываясь,я чувствую с болью,
Он никогда,никогда не придёт.
И мысли как птицы,промокшие листья
Летают в груди,словно осень в душе.
Закрою глаза,быть может присниться
Художник осенний на седьмом этаже.