Они умирают с утра,
Образы сладостных снов.
Один остаётся им кров:
Больная моя голова.
Коснувшись реальности вмиг
Они обращаются в прах.
Им место есть только лишь в снах,
Не примет их бдящий наш мир.
Но стоит ли нам горевать
По облику, образу, сну?
Я знаю, к примеру, одну,
Что фору всем им может дать.