Этот мир нарисован на огромном холсте,
В основании - бумага, ничего нету тоньше.
Столько красок ярчайших на том полотне,
Только чёрного всё же по больше.
Где же ты нарисован на этой картине,
Та огромная башня, иль далекая точка-глазок,
А, быть может, ты здесь впереди, в суматошной рутине,
Ну, а, может быть, просто ты какой-то мазок?!
А, быть может, художник забыл про тебя,
Променял на бутылку портвейна искусство?!
Нет тебя на картине, возможно, не зря,
Грош цена твоим мыслям и чувствам!
Посмотри, как же ты всё никак не поймёшь,
Сколько мы с тобой идем по дороге,
Ни единый прохожий не спросил "Как живёшь?"
Ты застрял меж землёю и Богом!
- Что же делать мне с этим теперь?
Я не твой оберег, и не ангел какой-то хранитель,
У меня ничего не проси, и словам моим тоже не верь,
Я ведь в чёрном, пропитанный злом, бес-искуситель.
Я желаю лишь зла всем в округе сполна,
Но зато я открыт, на лице нет ни грима, ни маски.
Я отправил к чертям у ворот святого Петра,
И поэтому мне не видать райской сказки.