Бродяга-ветер шаловливый,
Стучится, не даёт уснуть.
Перебирая косы ивы,
Поёт о том что не вернуть:
Грусть золотого листопада,
Багрянец позднего листа.
Деревьев яркие наряды,
Всё скроет снега чистота .
Останется на сердце снимок,
Прошедшей осени, а жаль.
В знак памяти в душе ранимой,
Дождями высечет скрижаль.