Мы прокленаям наши грёзы
что каждодневно рушит нас...
и наши думы вышли не из прозы
они - ручьи которые бегут
по тощим венам наших рук...
века раскажут лишь о первых
о тех кто дальше умолчат.
мне не найти понятной меры
что нам поможе истину узнать...
нидавно я узнала что
сердце спосабно взорваться
на тысячи осколков алых лент
когда спустя столетья
увидала - у дуба Пушкина
в коробке из под обуви
троих на гибель брошенных котят!...
как грустно люди что
о величии сейчас мы можем
лишь рассказывать
ведь для того чтобы творить
уж очень мало языком лишь шевелить.