Для Поэтического Альбома - Конкурс Семнадцатый
Много дней уже идет. Запыленный, УГРЮМЫЙ странник. С истиной в устах, обожженный Знанием, тяготящийся этой непосильной ношей. Не посланник - доброволец.
Проснулся озябшей ночью и долго сидел в постели – ветер распахнул все окна и шелестел по комнатам, как вероломный хозяин. Или это был сон? В горячее ухо шептали : ИДИ.
Идет. Спит в траве, в ароматах чахнущего лета - но большую часть идет: нужно успеть...
И кто, и зачем наложил такое бремя? И почему поверил? А, может быть, просто изначально должен был выполнить данное предназначение? Поэтов слышат - слушают:
Я проснулся зябкой ночью:
Ветра ВИХРЬ открыл мне двери.
Он у ног прилег клубочком.
И забрал ТЕПЛО души.
Может, снилось? Я не верил…
Время требует спешить!
С этой истиной в устах
Станет дорог каждый шаг.
Память ветра безгранична,
Он зачем-то мне поведал
О грядущем. Я, сам лично,
Стану путником-мистралем,
Чтоб пройти сквозь боль и беды
По дорогам, магистралям
И до мира донести
То, что он хотел спасти.
РАЗГОРАЛОСЬ утро в красках,
И, НЕВИДИМЫЙ для света,
Может, силой, может, лаской,
Ветер вел меня все дальше,
Раскрывая все секреты;
Без предательства, без фальши,
Сквозь тяжелый, горький стон
Говорил со мною он.
Он сказал мне: "Всё по кругу,
То, что помню - повториться,
Ты пройди свой путь до юга,
Поделись с подлунным миром,
Загляни в скупые лица;
Хочешь - словом, хочешь - лирой
Разбуди от сна народ:
Эра Новая грядет!"