На площади стоял поэт,
Читал стихи, дарил всем свет.
А люди шли, не замечали,
И чудаком его считали.
Поэт читал, не мог понять,
Ведь рифма рождена летать.
Разбилась хрупкая мечта,
О черствость, что толпа несла.
Они не поняли его,
А он отдал себя всего.
Как тяжело когда не слышат,
И он ушел, стихи не дышат.
И лишь потом на склоне лет,
Был признан той толпой поэт.
Но большинство не понимали,
Застыли души или спали.
Как тяжело поэтом быть,
И как легко поэтом слыть.
А сколько их в веках забылось,
Их рифма о толпу разбилась.