Под рокот волн, зарёй небес,
Стихи рождаются на волю.
Эфир несёт, как вера крест,
Судьбою избранною долю.
Их может быть, в листве дубрав,
В багрянце красок осень ищет.
Ведь всем известен её нрав,
Под позолоту, кроны чистить.
А может быть, костром любви,
Сердца и души зажигая.
Искрой ссыпает на стихи,
Окрест огонь, распространяя.
А может стих - себя зажёг,
Своей пылающей строкою.
По смыслу, между ними лёг,
Коль рифмы сотканы звездою.
Да мало кто их сочинит,
Щедра природа на таланты.
Они как бусы из монист,
В сиянье жемчуга прекрасны.