И солнце такое неласковое,
И небо такое неискреннее,
Я камни руками разбрасываю
По старой песчаной пристани.
Лишь ветер-бродяга ластится,
Играет песком и листьями,
Но небо тучами застится,
Знать будет гроза неистовой.
Последние блики брошены
По ряби воды встревоженной,
Такое бывает осенью
В душе пустой, обезвоженной.
О камни волна сбивается,
И ветер играет листьями,
Наверное сон сбывается...
А мысли остались мыслями.