Пер - О, стержень мудрости

 
 
Табурет оседлав,  я гляжу в потолок,
На страницу,  с прямыми колонками строк.
Где выводит рука моя,  «вечным пером»,
Как коней, мои мысли, на круг в ипподром,
У которого в блеклых подтёках края,
А под ним табурет колченогий и я.
А под ним комнатушка, пустая как мир,
Табурет – это трон мой, где я - король Лир.
Тайны мыслей моих, как на дерби спешат,
Ради острого слова стога ворошат.
Потерялась иголка хороших идей.
Мне соломой теперь не кормить лошадей.
Ну, а кони гарцуют, их держит рука.
По периметрам стен, вдоль листа потолка;
Проявляются в старой побелке слова
И трещит от стихов по утрам голова.
Весь свой внутренний мир расписал я уже.
Моя жизнь на последнем в душе этаже.
Выше только чердак, старой крыши каркас,
И огромное небо, что слушает нас.
Я пишу по нему своим  «вечным пером»,
Я стучусь в это небо. В ответ слышу гром.
Значит, я не напрасно слагаю стихи.
Отражается в небе земли малахит.
Мои чувства как розы в оскале шипов,
Удобряю словами земной я покров,
Потому что земля не родит без любви.
А любовь прорастает из тела земли.
А талант – излучение недр и небес.
Был поэтом Иисус, потому и воскрес.
Табурет оседлав, как Пегаса – коня
Я гоню его в небо сквозь триплексы дня.
Вижу то, что другим не узреть, не понять…
Знаю,  мудрость  рукой, без пера, не поднять.
Не свершатся дела без написанных строк.
Не накопятся мысли как денежки впрок.
Без поэтов не будут царями цари.
Без стихов не возникнут в душе алтари.
И под крышей ковчега не вывезет Ной,
Смысл всей жизни своей для раскрутки иной.
Для меня потолок – это шаг в новый свет.
Я оставлю на нём босоногий свой след.
И уйду за стихами по кромкам полей.
В свои мысли, что хлеба и женщин милей.