Жизни таящие настоящие -
серые, белые, розовые
рафинадины
зданий,
не тающие
в зелёном, жёлтом, багряном,
чёрном
чае -
кипения
и остывания крон...
Небосклон
с неподдающимся описанию
всеоружием
цветов и оттенков,
коими наделён
в разные времена
года
и суток...
Во всём,
доступном взгляду
с не самого большого в городе
балкона -
безмерное пиршество
думных метаморфоз -
всё зависит от состояния...
Линии, краски, звучания,
намёки на существования -
легион соратников
вдохновения -
в любое время.
Трон
Музы водружён
на всём сущем.
В идущих
мимо
людях -
пантомима
судеб:
встреч,
разлук,
рук,
плеч
поющих
о вечном
над приговорённым к распаду
теменем...
Временем стирающим
и рисующим -
полнится взгляд поэта:
радующийся и тоскующий,
узнающий приметы
сохранения памяти
над остудою
Леты.
Чудо -
повсюду,
всё дело
в способности
войти в него
дыханием сути
в тебе
небесной -
от амальгамы жути
бывшей в судьбе
оттолкнувшись -
явить отражение,
во всех его
подробностях,
всего,
что достойно стать -
живым над гибелью
твоего тела
стихотворением
и в этом - нет предела,
главное - увидеть -
чтобы другие - увидели...
Зрением,
осязанием,
корой и подкоркой
мозговыми,
дышащими на корню
чуткого сердца -
вершится "видео"
осуществления
в сознании единоверцев,
непредсказуемого заранее
слова,
милостью Божьей
обласканного в твоей,
такой,
как у всех людей -
гортани...
Править стихи -
не имею права!
Кто я такой?! -
Слова идущего свыше, -
жалкая
в конечном итоге:
мясная, костяная, сухожильная
и прочее,
прочее,
оправа...
Слово истинное,
вне оболочки
телесной -
слышу
и днём,
и ночью,
внеурочно -
я не строю
над столом
строчки -
они раскрываются, как почки,
тая в себе то
Трою,
обессмерченную незрячим* огнём,
то Гулистана
цветочки,
то точки
безумия
крайних степеней
отчаянья
от самого себя...
Как руки рожениц
принимают рождённых только детей,
самые разные образы моих стихо-бдений -
я принимаю любя,
с верой в явленность их,
волей Божией...
Годы уже -
стою
на том...
Чего стою?! -
Не моя компетенция
отвечать на данный
вопрос -
окоём
восприятия,
зачастую -
гранят столетия...
Мне хватает
друзей,
приятелей,
здесь
и сейчас -
счастлив тем,
что я - живой,
а не - музей...
От живого - живым
адресую
такой, какой есть,
мой
стих,
не зная
кому и как
удастся его прочесть...
Бог - Весть...
Моё дело - зрачком,
как сачком
накрывать бабочку
светового
слова,
всем своим существом
отторгая мрак -
снова и снова,
скрывающий от глаз,
как недра земные алмаз -
вездесущий,
поющий
свет...
Я просто -
уловитель,
идущих через меня,
не моих,
фраз...
Я - из гущи
жизни,
не из кабинетов -
растущий
сущим
в грядущем:
непричёсанный,
необкромсанный,
по полкам не разложенный -
поэт...
И очень дорожу именно
этим...
Пишу когда пишется,
так, как пишется,
не зная о своём
поэтическом имени -
оно ещё ростом,
над ждущим лишь труп
мясо-костный
погостом,
как кроны
мои заоконные
под горным
с вершин Алатау
таинственным ветром,
с шевелением
губ,
мерно не мерно,
но верно,
жизни присутствием
в стихотворении -
неимоверно
счастливо
колышется...
Мне не до славы!
Слуга Ваш покорный! -
Всех, кто не мёртвое -
видит красивым,
жизнью своей,
в жизнью явленном
буйствуя...
-----------
* 1)Огонь войны 2) Гений Гомера