Стали дни ещё короче,
Крик прощальный птичьих стай,
Уж прохладой дышат ночи,
Пиво реже пьют, чем чай.
Хоровод листвы кружится,
Мало дней в календаре,
Чаще прежнего грустится…
Это осень на дворе.
Снова птицы улетают,
Греться в тёплые края.
Молодость не замечает
Того в бурных буднях дня.
Только старость не смыкает,
Глядя в небо, грустных глаз,
Птичьи стаи провожает,
Будто бы в последний раз.
Осень листья позолотой,
Кроет, словно купола,
Старость головы с охотой,
Серебрит аж до бела.
Осень – года завершенье,
Старость – жизненный итог,
Ляжет в память поколенья,
Всё, что в жизни сделать смог.
Осень зиму не боится,
Старость смерть переживёт,
И в младенца превратится,
В новой жизни путь найдёт.
Беспокойная эпоха,
А на кладбище – уют,
На Том Свете, не так плохо,
Раз оттуда не бегут.
Ветерок доносит притчу,
А быть может анекдот,
Как прекрасно песню птичью,
Птица райская поёт.
Всё в Раю благоухает,
Воздух чистый, как лазурь,
В изоляторе вздыхает,
Человеческая дурь.
Пожилой чете качели,
Как говядине весы,
Но они на ней балдели
От блаженства и красы.
Пиво, чай, в лице прислуги,
Херувим им подносил,
И мужик своей супруге,
Вдруг оплёуху влепил,
На вопрос: -За что, мне это?
Муж ответил без труда:
- Если б не твоя диета,
Раньше прибыли б сюда…
Осень. За окном поблекло,
Куры спрятались в сарай…
Не попасть хотя бы в Пекло,
Где ж достать путёвку в Рай.
Только лишь миллионеру,
Это по карману.
Покупают Марс, Венеру,
Поддавшись, обману
В Свят-Горе под поднебесьем,
Место смог Кобзон купить,
Чтоб в Раю советским песням,
Птицу райскую учить.
А простому человеку,
Остаётся только жить,
И добавить ещё веку,
У Всевышнего просить.
На свою жизнь оглянуться,
И покаяться в грехах,
В день грядущий окунуться,
Одолев печаль и страх.
С ближним не кривить душою,
И друзей не предавать,
Быть за честь всегда горою
И врагов не проклинать.
В жизни нашей оголтелой,
Успевать вершить добро.
Если – лодырь, подвиг сделать,
Снести с мусором ведро.
Осень. Небо прохудилось.
Дождь холодный льёт с утра.
Чья-то сука приблудилась,
Просит кушать у двора.
Накормлю собаку эту,
Накормлю её щенят,
Может быть мне, как поэту,
За иронию простят…