Когда меня качнуло от просёлка,
когда степной начёс глаза ожёг,
мне подарила юная монголка
заносчивый курносый сапожок.
И подарила, кажется, от сердца,
и говорила, будто бы спроста,
что за душой её единоверца
сей талисман надёжнее креста.
Он путь торит любому без запинки,
не даст споткнуться вздёрнутым носком
ни на дернине, ни на поединке,
и минет камень, и разглинит ком.
Но всякий путь, увы, венчает горка.
И я подумал - тоже неспроста:
какой резон - тлеть под пятой опорка,
дойдя до горки по пятам креста?