***

        * * *

Эта весть пришила некрасиво-прозово.

Деревянный,вишу на стене.

На чужой половине комнаты розово.

На моей-сотни теней. 


Зачем мне издёвки,мёртвому!

Последний крик берегу.

Тени в танце орудуют мётлами,

пылят золой от губ.


Снова слышу:"Я одинока."В пёстрый

буквы собрались отряд.

Запрыгнули в глотку,колют чем-то острым

и там горят.
 

Светла комната теперь вся.

И не важно,вроде,

что чувственный пыл так же иссяк,

умер в сгоревшем уроде.


                11 сентября 2010г.