Я который месяц сплю,
сны-мертвецы,
сны-преступления,
сны-обманы,
сны про тебя
снятся.
Я просыпаюсь во сне,
ищу твою ладонь,
но пальцы рассыпаются
в мои страхи,
в мою злобу,
мои обиды на тебя.
Ты не спишь,
ты лжешь,
ты любишь,
ты флиртуешь,
ты рисуешь
кого-то другого.
Он тоже не спит.
Он чужой.
Он смешной и милый,
украденный,
заласканный
моими мыслями.
И она не спит.
Она хочет,
она боится,
она жаждет,
она порочная и наивная,
она похожая.
Я борюсь со сном,
он не сдается,
рычит, кусает,
отнимает и душит,
разрывает в мясо,
крадет жизнь из глаз.
В моих снах
жестокость всегда побеждает,
она целует его
моими губами,
его, его, его,
не тебя.
А тебе снятся
поля и солнце,
ей снится
объятие и счастье,
ему снятся цветные кошки,
и никогда я.