А листья шуршали, что люди прекрасны,
Прекрасны, увы, когда нет меня с ними,
Да, нет меня с ними — их жизни рисуют,
Рисуют на стеклах возвышенный бред.
Я сам в лицемерьи подобном помянут,
Помянут за веру в беспечность и ложь,
Ту ложь, что однажды становится правдой,
Той правдой, которую вряд ли поймешь
Бессмысленно в мраке читаю поэмы,
Поэмы забытых и тихих богов,
Богов, растворившихся в голосе ночи,
Той ночи, которую, знаю, не ждешь
Но выменять строго безмолвные драхмы
На право присутствовать в мире теней
Не так равновесно, как в стареньком парке
У листьев спросить про прекрасных людей