Ты садишься в вагон и делаешься спящим.
Смотришь на чужих провожающих, как на родных.
Ты тускнеешь, а их мир становится вящим.
Ты молчишь и молчишь, в надежде услышать своих.
Боясь проверки, ты оглядываешься через плечо.
Билеты оставив в гостях, пытаешься вспомнить как это было.
Тебя не заметят в купе со стекающей воском свечой,
Мимоходом посмотрят: «Ах, было… но как это мило, как мило…»