На землю желтый лист летит, кружась
Янтарною осеннею слезинкой,
Танцуя словно свой прощальный вальс
Над мокрой серебристою тропинкой.
Вот до нее уже подать рукой,
Но верит лист, что вдруг подует ветер,
И он взметнется в небо высоко
И звездочку счастливую там встретит.
Под нею появился он весной
Из почки, что набухла на березе,
И робко аромат вдыхал лесной,
И наблюдал, как прогрохочут грозы.
Его ласкал и солнца теплый луч,
И щебетанье птиц он кротко слушал,
И страшно было чуть в ночную мглу…
Березки русские имеют тоже душу.
Теперь последний, на прощанье, вальс,
Который сразу первым оказался, -
Листу на землю падать только раз,
Когда он вдруг от ветки оторвался.
А жизнь порой, как вспышка, коротка…
Пронзив пространство меж зимой и летом,
Он вымостил собою на века
Тропинку в мир березовый поэту.