Глаза в ночь задумчиво-мило глядят.
Несутся по телу сотни иголок мелкой дрожи.
Падает на книгу мягко золотисто-русая прядь,
Непонятного цвета - прожженной солнцем ржи.
Скрутила пальцами, со лба откинула,
Закрыла книжку, машинально оставила.
Минувших дней зябко тает тонкий след.
На балконе завернувшись в теплый плед,
Созерцая закатный последний солнца луч,
Что бился на землю сквозь преграду серых туч,
Сидела девушка совсем одна,
Горечи странных раздумий душа ее полна.
Покрыты листьями тропинки будто цветные шали,
Скрепят весело качели, не ведая грусти-печали…
Чайки криком небеса пронзали
И мысли бродят где-то в дали,
Там, где мерцают светлые огни.
Сейчас все жители шумного города почти спят,
И снова падает на книгу непослушная прядь...
А мысли вновь уносятся от любимого автора прочь,
В эту нежно-холодную ренессанскую ночь.
июль 2007