Ольге Забировой
Вдыхает вечер звон малиновый,
крадётся тропками лугов.
Играет ветер турмалинами
в резной шкатулке берегов.
Потом сиреневые сумерки,
глотнув ликёров сентября,
этюды, писаные суриком,
подправят и посеребрят.
Когда не хватит взгляда беглого,
замрёт вселенский дирижёр
от фиолетового - белого
аккорда фа-диез-мажор.