Я вновь пишу стихи,
И это так приятно.
Выкладываю глубь своей тоски.
Несу сквозь жизнь я строки аккуратно...
Пишу о том, как ветер я люблю и дождь,
И солнца ясный луч, и радугу святую.
А ты лишь сердце в кулаке мое сожмешь,
Затем раздавишь грязною ногою.
И радостно тебе лишь от того,
Что словно не было поэта.
И что могла ТЫ победить его,
И больше жизнь не требует ответа.
А я взывал к свободе, просил любовь узреть.
Как жаль! В глазах людских - лишь страх...
Тот смертный страх душой прозреть.
Ты с той толпой сожгла меня, остался прах.
Пусть так! Моя душа уйдет...
А в ней живет любовь к стихиям.
Я всё надеюсь, что ты потом меня поймешь,
Тогда не зря я жил в этом кошмаре... В этом мире.
А я писал стихи,
И было так приятно.
Я вкладывал в них глубь своей тоски
И нес сквозь ужас строки аккуратно...