***
Не верю, что под грузом прошлых лет,
вновь вспыхнут чувства юности далёкой
привыкли мы к судьбине одинокой,
ища в мечтах любовь, которой нет.
Иметь преклонный возраст, та не может,
она уже дряхлеет в тридцать лет,
я знаю утвердительный ответ,
на то, что нас в груди порой тревожит.
Воспоминанья о любви прошедшей,
которая была у нас хоть раз,
её мы вспоминаем, и не раз,
от нас, тогда, безвременно ушедшей.
Когда юны мы, и наивны были,
и в гору жизни шли, мосты сжигая,
друзей и женщин преданных теряя,
и вот мы здесь, а что мы сохранили?
Мечтая путь пройти свой налегке,
не замечая, как свой курс теряем,
а, ту любовь, о кой теперь вздыхаем,
мы обронили, где-то вдалеке,
Та позади, осталась, за горой,
которую уже преодолели,
и вниз по ней спускаясь еле-еле,
плетёмся мы, и думаем порой,
Крутнуть бы нам рулетку лет в начало,
и превратиться в мудрого юнца,
но жизнь, увы, нельзя начать с начала,
и так же не начать её с конца.
Конечно же, не все с дороги сбились,
кто сохранил в себе, то, что берёг,
но много, кто во множестве дорог,
пошли, не тем путём, и заблудились.
И в этих многих, я, не исключенье,
не выдержал и бросил ценный груз,
порхаю, словно мотылёк, сквозь грусть,
забыв курс своего предназначенья.